母亲的针
<!----><style type="text/css">html{font-size:375%}</style><link href="https://pics-app.cnyw.net/static/publish/css/style.css?v=20240712" rel="stylesheet" position="1" data-qf-origin="/static/publish/css/style.css?v=20240712"><!-- 付费贴--> <div class="preview_article "> <!----> <p> </p><p class="empty_paragraph"> </p><p class="empty_paragraph"> </p><p class="qf_image big noneditable" contenteditable="false"><img src="https://pics-app.cnyw.net/forum/20250404142018front2_0_439274_FiVRG9P0covlxqRMZ7pO-7VAt4Dc.jpg?watermark/1/image/aHR0cDovL3BpY3MtYXBwLmNueXcubmV0L18yMDE5MDQyNTA5MTYwMF81Y2MxMGE1MDc5ZjY2LnBuZw==/dissolve/100/gravity/SouthEast" alt="" width="1152" height="864" data-qf-origin="forum/20250404142018front2_0_439274_FiVRG9P0covlxqRMZ7pO-7VAt4Dc.jpg?watermark/1/image/aHR0cDovL3BpY3MtYXBwLmNueXcubmV0L18yMDE5MDQyNTA5MTYwMF81Y2MxMGE1MDc5ZjY2LnBuZw==/dissolve/100/gravity/SouthEast" /></p><p> </p><p>我的妈妈叫金彩菊，1939年出生于江东街道下朱村。是外公家的次女。外公是位开明的革命者，坚持让三个孩子都读书。妈妈因此成了村里少有的识字姑娘，后来当过老师，也做过赤脚医生。 </p><p>嫁人后，乡里曾请她去政府工作，但奶奶不许。于是，她收起抱负，安心持家。可那根针，却一直没放下。 </p><p>村里人眼睛不舒服，总来找她。她捏着针，在眼袋上轻轻扎几下，不流血，也不疼，但就是管用。院子边上的邻居后来去了东北，可每次回乡，必定登门，笑着说：“金姐，再帮我扎两针！” </p><p>有人劝她：“去城里开个店吧，这手艺能挣钱。”可她摇摇头——我们兄妹还小，她舍不得。 </p><p>她给人扎针，从不收钱，还端茶倒水。后来，医学发达了，找她的人渐渐少了。2005年，一位80多岁的老太太颤巍巍地敲门，成了我记忆里最后一个求医的人。 </p><p>我们家的院子，住着好几户人家。邻里难免争执，可妈妈从没和人红过脸。 </p><p>她总说：“好好说话，比什么都强。”我们犯错，她从不打骂，而是轻声讲道理。她的温和，像那根金针，不锋利，却能化解最顽固的“淤堵”。 </p><p>她身体一直不好，年轻时得过肺结核，可只要有人需要，她就会拿起针。那双手，既能熬药煮汤，也能捏着细针，在别人的眼睑上精准落下。妈妈的知书达理和乐于助人深深地影响了我。 </p><p>2009年深秋，妈妈走了，71岁。 </p><p>我曾想，等日子好了，一定带她坐飞机去北京。可她没等到。 </p><p>如今，每当我路过机场，总会想：如果当年…… </p><p>可人生哪有如果？ </p><p>妈妈走后，我常梦见她。梦里，她还是坐在老屋的矮凳上，捏着那根针，在晨光里微微发亮。 </p><p>（妈妈，我们一定会照顾好爸爸。愿你在天上，安心。） </p> <!----></div> 我娘也会
页:
[1]