风是有记忆的。
它掠过檐角时，总带着旧年的气息——那是檐下铜铃摇碎的晨光，是窗台上晾干的茉莉香，是母亲晾晒的蓝布衫上，阳光吻过的温度。我常常坐在老藤椅上，看风穿过庭院，卷起几片落叶，像握着一把碎金，轻轻撒在青石板路上。
春末的风是软的。它会悄悄掀开窗帘的一角，偷瞄案头摊开的书页，把字迹吹得微微发颤。有时带着墙外桃树的甜香，有时裹着新抽的柳丝，拂过脸颊时，像谁的指尖轻轻一触，留下满心的痒。这时候总爱去河边，看风掠过水面，搅碎满河的云影，让那些白胖胖的云絮，变成一尾尾银鱼，在波光里游来游去。
秋深的风是清的。它穿过芦苇荡时，会哼起低沉的调子，让那些白茫的穗子弯下腰，像是在认真听什么秘密。我曾追着风跑过稻田，看金浪一波波涌向天边，稻穗上的细芒沾着阳光，被风一吹，便簌簌落下，落在发间、肩头，像星星落在了衣襟上。风里还有桂花的甜，藏在巷口的拐角，等你走过时，突然漫上来，让整个秋天都变得软糯起来。
风也会有调皮的时候。它会扯着孩子的风筝线，让那只彩色的蝴蝶忽高忽低，惹得一串笑声追着它跑；会掀起姑娘的裙角，又慌忙躲进树梢，让叶子沙沙地笑；会把老人烟斗里的烟圈吹成一个个小漩涡，看着它们慢慢散在暮色里。
住久了才懂，风从不是过客。它带着山川湖海的故事，带着岁月的褶皱，在檐下、在枝头、在每一个寻常的日子里，悄悄铺开一张网，把那些细碎的、温暖的瞬间，都轻轻兜住。
此刻，风正穿过窗棂，带着楼下玉兰的香。我伸出手，它便从指缝间溜过，像握住了一捧流动的光。原来所谓岁月静好，不过是能与这样的风同住，看它把日子吹成一首诗，平仄里都是温柔。
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