暮色漫过纪念馆的展窗时，那顶褪色的军帽总在玻璃后泛着暗光。帽檐下的弹孔像只沉默的眼睛，望着陈列柜里泛黄的家书，纸页间"宁为玉碎"的字迹洇着褐色的斑，是七十多年前未干的血。
那时的中国，每一寸土地都在燃烧。北平的胡同里，穿长衫的学子把传单折成纸飞机，从城墙根掷向灰蒙蒙的天；上海的弄堂口，卖报的孩童举着"抗战救国"的号外，嗓音嘶哑得像被砂纸磨过；太行山的窑洞里，穿草鞋的战士用树枝在地上演算战术，篝火把他们的影子投在土墙上，像株株倔强的野草。
最难忘那组照片。滇缅公路上，成千上万的筑路民工弯着腰，用锄头劈开悬崖，用肩膀扛过巨石。其中有白发的老者，有扎羊角辫的姑娘，泥浆裹着他们的裤腿，却裹不住眼里的光。他们知道，这条路通向远方的枪炮，也通向家乡的黎明。有位母亲把襁褓中的婴儿放在路边，自己跳进冰水抢修桥墩，孩子的哭声混着锤凿声，成了最悲壮的号子。
还有那些年轻的脸庞。东北抗联的杨靖宇，胃里只有树皮和草根，却在雪地里与敌人周旋到最后一刻；八女投江时，最小的冷云才二十岁，她们把木桨砸向敌舰，歌声在江面炸成浪花；狼牙山五壮士跃下悬崖时，山谷里回荡的不是哀嚎，是"中国共产党万岁"的呐喊，惊飞了崖边的鹰。
他们不是天生的英雄。或许曾是教书先生，在黑板上写过"天下兴亡"；或许曾是庄稼汉，在田埂上盼着丰收；或许曾是穿旗袍的学生，在校园里读过拜伦的诗。但当硝烟升起，他们把钢笔换成步枪，把锄头磨成利刃，把胭脂水粉换成硝烟里的伤疤。
如今，纪念馆外的玉兰花年年绽放，像极了当年战士们胸前的白花。孩子们在广场上追逐嬉笑，风筝飞得比当年的敌机还高。那些沉睡在地下的英魂，该是看得见的吧——看见他们守护的土地长出了高楼，看见他们牵挂的孩子长成了栋梁，看见"中华"二字，在世界的东方愈发响亮。
暮色渐浓，展柜里的军帽仍在沉默。但我知道，它承载的从来不是沉默，是千千万万永不弯曲的脊梁，是比月光更亮的信仰。
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